Я дочитал Фламандскую доску, которую мне любезный Джек подарил еще в декабре на день рождения. "А почитаю-ка я испанский детектив". И почитал. Зачем я это сделал? Нет, книга хорошая, интересная, местами захватывающая, и отойти я от нее что-то никак не могу, не ожидал. Люблю неожиданные повороты сюжета и когда кто-то был не тем, кем казался. Люблю, обожаю. И терпеть ненавижу. 50/50. Никогда не определюсь, что же перевешивает. Читаю сейчас того же автора Клуб Дюма, или Тень Ришелье, по которому потом был снят фильм Девятые врата. И даже там упоминается аукционный дом Клеймор, может быть существующий или существовавший на самом деле. А еще музей Прадо, в котором работала героиня "Доски", и который реально существующее учреждение. Но вот если там будет отсылка, имя, хоть маленький намек на то, "а помните убийцу-антиквара...И помните того ван Гюйса", я сделаю что-нибудь страшное.

Обычно пишется рецензия или хотя бы краткий отчет о прочитанной книге. Из фильмов вычленяются гифки, саундтрек, та же история с сериалам. На отчет меня не тянет. Музыки у меня нет, хотя надо бы поискать что-нибудь испанское. У меня Фламандская доска ассоциируется теперь даже не с шахматами, а с картиной Брейгеля-старшего, фигурирующая в сюжете в весьма важном моменте. В моменте, за которым приоткрывается завеса тайны. Момент, открывающий завесу, люк, "дверь, словно могильную плиту" (прямая цитата из самой книги), а точнее закрывающий последнюю. Короче говоря, тлен, боль, безысходность, Сесар.